Cesária Évora, dia 17 de dezembro, cumpriu aqui a sua passagem e se foi.

Ficou "soldade”.  

Não sei quantos mares amargarei

Se é que há mar nesse deserto.

Quantas bocas beijarei

Se é que existe amada, assim, se dando, dada.

Só sei que o que me entorpece

                           e me enternece é esse sonhar

essa possibilidade de repentinamente

tudo virar alegria

Como se nada houvesse aqui além do toque de poesia. 

                                                 (Valdemir Guimarães)

Mano Robson, Nascido Pra Guerra

Surgido a priori para suprir necessidades de grupos de rap que não tinham ainda projeção e nem espaço para apresentarem-se, o Projeto Reviva Rap iniciou seus trabalhos em 2009. O festival Reviva Rap foi a primeira ação realizada do projeto. Essa, por sinal, deu e tem dado muito certo. Neste ano de 2011, mais uma edição do festival aconteceu, ratificando a seriedade, o compromisso político e a força da cultura Rap. Este festival, em particular, trouxe um sabor a mais para os que acompanham esse movimento musical no Maranhão. Mano Robson, compositor, interprete e maranhense, foi um dos contemplados ao Premio Reviva Rap - na Categoria Melhor CD Demo de 2011 (Nascido Pra Guerra).

Parabéns! E aqui, se faça justiça, pelo menos aqui, esse “cara” merece. Em Codó-MA, tem ele travado luta constante para afirmação desse gênero. A pugna não é fácil, mas quem “nasceu pra guerra” não tem mandinga que o faça desistir.

Parabéns, Mano! Parafraseando o mesmo, “É nós!”

                                                                                                     

  (Valdemir Guimarães)

            

                                                                                                                             

                                                                                        Foto: Mazé  Bezerra

20 de novembro, Dia da Consciência Negra.

eneile

Aqui, neste instante, longe de tudo que me move e me prende

voando sobre esse mar de suor e sal

não sei se há um deus que me entenda ou repreenda-me

só sei que vou.
Vou tantas vezes minha vênus quiser

Seja quente a noite, ou fria Vostok

ao sabor d’uma hora sem dono ou

                         aos goles, às pressas, d'uma cafeina 

só sei que vou
vou quantas vezes minha vênus  me leve

e me entregue à sua fluida, 
                           morena
                           e viva bainha. 

Ipê

Ah, um ipê amarelo...

beleza demais em um agosto brasa.

                Dois ipês amarelos, quatro metros erguidos

 farelos de Deus, brotos  sem rumo, sem asa, se movem sem prumo...

Mano Robson, assim o conheci.

Embora alguns seus, por aqui, em Codó, o chamem por Robinho, não me canso de chamá-lo por Mano Robson, ou, por Mano, simplismente. Mano... Acho que é bem esse o termo. Isso pela forma com que ele se aproxima de seu público ou das pessoas de sua comunidade em geral. Em Codó, tem ele galgado a difícil caminhada do seu reconhecimento musical. Talento não lhe falta. Criativo, ativo e compositor é por demais.
Suas músicas trabalham o cotidiano de uma cidade pobre e seus desenredos: violência, (má) educação, injustiça social e outros temas. Já lançara, há pelo menos cinco anos, Mano Robson Nascido Pra Guerra, e, agora, está por vir mais um CD. Que seja logo!
Bom de rima é Mano Robson
companheiro, músico, mano.
e preocupado com a questão social, racial
enfim, lutador como todo bom preto brasileiro.

Dois poemetos

" À primeira vista
  precisão é o que menos fica"


" O olho olha pra fora
o que de dentro brotou outrora"

Valdemir Guimarães

férias

ficar de férias

reconhecer o dia

seus segundos não contados, marcados.

captar no tempo suas ondas de néctar e marasmo

como se fossem amantes que resolvessem morar juntos, uno, 

uma semana de pleno amor; penhor para o encanto desandar, perder o prumo, desaguar...

as férias tem que render

                           fotografias, álbum da família,

                           uma febre a noitinha, um filho, sem querer, pura distração,

                                                                  um desquite, um conto, um livro.

e a vida, sim , vale a pena

segue rude e linda , breve e longa, reta e curva como ondas dos cabelos da morena,

como uma onda, como o poeta um dia cantou..como ondas que vai-e-vem...
                                             
                                                                                  Valdemir Guimarães
                                                                                * desenho de Luis Sousa            

A seu João Batista

86 anos

O que há na vida que vale à pena...

que valha a pena tecer.

uma cidade não dita não é uma cidade

é um amontoado de gente sem nome, sem fome de conhecer a si.

De um baú saiu um rosto, um povo, uma cidade

                                                                   provinciana. 

há na memória de um velho penseiroso

capitaneador  de luz , mesmo em meio ao  mofo, além do cansaço,

um ser que ainda abisma uma verde vontade de seguir.   

... A lágrima clara sobre a pele escura

a tristeza bate e não faz alarde, se instala

recolhe-se e colhe tudo  o que há.

Ela é senhora nas horas de samba, som e festa.

Contesta o cantador, o dançarino, a guitarra a ruir.

Mas só quem sofre ou sofreu  sabe o dom de criar.

amar é...febre, som, riso e dor.

Viva, Caetano!  

João Batista Machado e eu

Em Codó, há senhores e senhoras cheios de histórias e estórias.
João Batista Machado conta em prosa, baseado em pesquisas,
fatos, momentos; enobrece pessoas e construções que singularizam uma cidade, sua cidade, a encantadora
Codó.

A cidade e suas casas

Em casas sórdidas e sujas

campeiam amores urgentes.

Sobre o corpo frio e mal dormido com cheiro de fumo, cachaça e francês barato

deleita-se um outro. O músculo sente.

A noite cai sobre as casas, as ruas, alcança a cidade

Há crianças com sonhos de roda, playstation, celulares modernos, cédula dos novos dias.

Há mulheres remoendo velhos ranços

e homens arrastando-se na vida, fumando o cigarro do progresso

                                                                     e morrendo de câncer.

 A cidade abre sua boca diária.

O seu hálito e o seu hábito empurram os seres que a codificam e a transformam em sombras e sonhos fúteis.

Valdemir Guimarães, 18 de junho de 2011

A valsa

                                                                                                   

                                                                                                    Aí, tal o mar, faz-se diferença em se                                                                                                                                                                                                                      banhar, no se deixar levar pelas ondas.

                  Era como se fosse uma atriz que se preparava para entrar em cena. No quarto, em seu cantinho de sempre, ladeada por mil cremes para os pés, mãos, pernas e seios, asseava-se demoradamente. Suas mãos pequenas, dedinhos finos e negros, umedecidos por um leite agradável, deslizavam pelas pernas, em pelos loiros, num vai-e-vem delicado, dedicado, pausado para novas investidas no leite branco com cheiro de ervas, de plantas indecifráveis. No ambiente, a luz que lhe banhava era branda, pouca e calma. Da sala deslizava uma valsa sensata e melodiosa. Ela ainda na sua rotina de mulher que se prepara para matar de paixão, ou, então, morrer de raiva do homem que lhe amaria. 

                   Ela era quase toda sem pelos, quase toda. Pernas e braços, pelos loiros, assaz; já a visão em torno do sexo, puro volume, ou de suas axilas lisas, revelavam todo o trabalho, o zelo que ela tinha consigo. Nua e quase toda sem pelos.

                   E tal maravilha ali no quarto preparando-se para noite, mais uma noite de uma mulher casada. Um ano de casada. Planos de ter filhos, só bem mais tarde, quando estivesse mais arranjada; emprego certo, casa boa e vida segura.

                   O esposo, na sala, embala-se numa valsa, fuma um cigarrinho não vendido em tabacarias. Descansa do dia cansativo, da lida, do corre-corre das capitais que fazem mais mal que homens bem sucedidos. O cigarro à mão, uma cerveja ao lado e uma fumaça impregnando o ar da sala, do apartamento, motivo de reclamações dos condôminos próximos, o chamavam descaradamente de maconheiro, mau exemplo para todas as famílias que se agrupavam naquele prédio de classe média. Ainda assim, embriagado pela cerveja ou pela erva, ele conseguia captar o cheiro que exala do quarto. Ela reclamava do cigarro, censurava-o para que parasse, pois não suporta aquele odor. Ele apenas curte, curte o seu reclamar, e o seu cheiro que dali mesmo ele sente, suas narinas dilatavam-se.

                   Mais tarde, ele chega-se até o quarto e tal, mas ela finge não  o ouvir chegando. Finge não sentir aquele odor que ela tanto detesta, como também, não sentir seus dedos e mãos deslizarem pelos seus braços e pernas peludos, pela barriga, seios e, como sempre, descerem de repente até seu sexo volumoso e sem proteção.

                   E tá a alma, e corpos juntos, colados sentindo-se. Volume contra volume. O breu do quarto agora os banha, os cobre. Da sala ainda se ouve um leve compasso valsado, já no quarto, outro compasso, às vezes binário, ternário e outros davam ritmo àquela noite impar de um dia tórrido e comum do centro daquela cidade perdida do nordeste brasileiro. 

Valdemir Guimarães

                                     Teresina, 10 de abril de 2009     

Texto para Cristina e Jane

Sei que a saudade às vezes desce d`alto

Quando vem abre um céu de endoidecer

Que outros astros de susto dão saltos

Já nuvens loucas ganham cor só em ver

E quando pousa em um peito cansado

Se aloja feito cascalho em um rim

Faz-se sentir nos cantos mais sagrados

Estala em dor: baús de tempo afins

E se vai feito andarilho sem pressa

Na sua andança lições e aventuras

A vida, a quem sentiu-a, urge, egressa 

Volta o calor , mas outro sol `naugura

E assim se vai saudade branda e linda

Que dói e mofina, mas um dia finda                     

Jamir e Donga

Jamir estava pronto para exercer a sua profissão: confecção de móveis, portas e janelas para as novas casas construídas, mas ele não era de ferro, gostava de um batuque e de um terecô. Não bebia água-ardente, gostava mesmo era de dançar com uma boa dançarina. Tinha as suas preferidas.

Aconteceu que indo aos festejos de São Sebastião, num sítio à beira do Codozinho, enamorou-se de uma jovem de cabelos longos e castanhos, ondulados, filha de um português com uma negra escrava de Angola, chamava-se Donga.

No fundo da mata do Codó morava uma bruxa com duas filhas paupérrimas em beleza física. Desdentadas, olhos vazados, possuíam um mau hálito constante, escorria da boca das bruxinhas uma baba pegajosa, que atraia moscas, besouros e outros insetos. Moças feias sem atrativos, moradoras em uma loca ao pé de um morro. Alimentavam-se de frutos do mato e de caças apreendidas em arapucas. Exalavam mau cheiro.

A bruxa havia conhecido Jamir quando este tomava banho no rio Codozinho. Jurou aos espíritos da mata, das águas e das pedras que Jamir casaria com uma de suas filhas. Trabalharia neste sentido. Usaria os seus poderes de magia negra.

O jovem frequentando uma roda de tambor de mina, conheceu Constança, uma das filhas da bruxa. Enfeitou-se para impressionar Jamir que não lhe deu atenção. Jamir estava acompanhado de Donga, divertiu-se bastante, dançou a punga, deu umbigadas na namorada, trocaram afagos e beijos. Constança, renegada a plano inferior, retirou-se da festa, os seus olhos vazados ficaram vermelhos de tanto chorar, via ao longe a silhueta  de Jamir.

A bruxa, mesmo assim, não desistiu das suas intenções casamenteiras. Certo dia, passando pela Lagoa Negra, próxima à Água Fria, viu Donga. Aproximou-se e disse: “Bom dia, jovem, vais tomar banho nesta lagoa imunda? Sei de um lugar, onde as águas são mais límpidas e frescas, vem comigo”.

Donga animou-se com o convite, deu braço à bruxa amparando-a do pedregulho que dificulta o caminho. Chegando lá, lugar mais profundo da lagoa, num movimento rápido, a bruxa jogou Donga naquelas águas escuras, impenetráveis à luz do sol. Bradando a seguinte maldição: “Com os poderes da magia negra, virarás uma serpente asquerosa, venenosa, peçonhenta. Voltarás ao teu estado normal quando fores beijada, desejada por um efebo, quebrarás o teu encantamento”. No mesmo momento, houve um grande estrondo nas profundezas das águas. Donga foi tragada por um grande redemoinho. A bruxa ria, soltava gargalhadas infernais. Pronunciava palavras mágicas e maldições, tomou sua vassoura voadora e se foi soltando sons como uma gralha perseguida por um temido e carniceiro gavião. Chegando à caverna, com ar de vencedora, narrou às filhas o acontecido. Riram muito da desgraça da jovem.

O desaparecimento inesperado de Donga foi muito comentado na Vila, não havia indícios que orientasse a sua procura. Conjecturas e hipóteses eram as mais variadas. Codozinho, Itapicuru, Água Fria, as Lagoas Negra e dos Pajeleiros, Morro do Cão e o Riacho Saco foram varridos e explorados na procura da moça. Desesperado, Jamir almejava encontrar, pelo menos o cadáver de sua amada.

No verão, a Lagoa Negra tornava-se um ponto lamacento, cercado de palmeiras de babaçu, de buritis e de ingazeiras secas. Os moradores das imediações da Lagoa fizeram uma vala até o riacho da Água Fria, no sentido de escoar aquela fedentina.

À noite, Donga se dirigia  ao riacho Água Fria, a fim de se lavar da lama e lá permanecia até altas horas, sentada numa grande pedra a se pentear e a cantar modinhas tristes. Neste momento, tomava a forma humana. Retornava ao aspecto de asqueroso ofídio, com a aproximação de alguém. Desaparecia.

Em uma noite de belo luar, Donga se encontrava em cima da Pedra Redonda, e cantava as suas canções revestidas de uma tristeza langorosa. Nesta noite, Jamir vinha de uma festa no Alto da Fábrica, pensando na sua amada. Quando se preparava para atravessar as águas mornas do riacho, ouviu uma voz maviosa que emitia sons de uma canção romântica. Aguçou os ouvidos, parou e procurou descobrir a dona de tão bela voz.

O vento farfalhava nas folhas das palmeiras e levava aquele canto a confundir-se com a serenata dolente das águas do riacho. A canção misteriosa continuava a enfeitar aquela noite de luar.

Jamir intrigado olhou para a grande Pedra Redonda, destacava-se das outras pela sua dimensão e formato. Admirado viu que lá se encontrava a sua jovem namorada. O susto foi grande, deu um espetacular salto em direção à pedra. A jovem jogou-se nas águas, recolhendo-se como serpente ao lamaçal da Lagoa.

Jamir desesperado gritava o nome de sua amada. Consolava-o a certeza de que se encontrava viva. Sofrendo, talvez de algum encantamento maldoso.

Sabia que um dia tudo voltaria ao normal, o encanto seria quebrado. Depois de muito pensar decidiu que ficaria de alcateia todas as noites no mesmo horário da aparição. E assim procedeu.

Noite de lua cheia. Céu estrelado, brisa amena no mês de abril. A lua parecia estática na imensidade da abóbada celestial. Jamir tomou banho, trocou de roupa, perfumou-se e saiu levando a certeza que a beleza radiosa daquela noite devolveria-lhe a sua Donga. Rumou para a Água Fria, cheio de esperança. Escondeu-se entre as árvores, ouvidos atentos. Ficou admirando o balet dos peixinhos sobre as águas do riacho, pareciam que executavam danças coreografadas pelos sons dos tambores do terecô de dona Sinhá, que se localizava ali perto, mas sempre atento à pedra grande e redonda. Como uma aparição encantada, surgiu do seio das águas a bela Donga. Sentou-se sobre a pedra e começou à luz da lua a cantar as suas melodias enredadas de estórias de princesas encantadas, presas na furna de um dragão.

O negro mina deu um salto em direção à pedra. Jogou-se em cima de sua eleita, que reagiu instintivamente àquela surpresa. O jovem apaixonado enlaçou-a em seus braços beijando-a. Donga, metade serpente, metade gente, reconheceu seu amor. Deixando-se ficar presa nos braços do homem amado.

As águas da Água Fria agitaram-se acompanhadas de um grande silvo, subiram às ribanceiras. Da Pedra Redonda, saíram tufos de fumaça formando figuras desconhecidas, indefinidas que se dissolviam na doce brisa que acariciava os cabelos da jovem. A Pedra Redonda suspensa no espaço, numa autêntica levitação se deslocara, perdeu o equilíbrio e caiu nos lajeados lodosos transformando-se em pó.

Uma voz rouquenha dizia: “Estou morrendo, sem os poderes da magia negra”. Nisto, apareceu uma serpente volumosa, inerte, boiando rumo ao Itapicuru.

Jamir e Donga, estratificados diante do espetáculo inesperado, permaneciam unidos, abraçados, boquiabertos, assustados pelo que presenciavam.

De repente, antes da hora grande nos terreiros de terecô, os atabaques batiam mais forte, a vibração dos guias eram maiores. Os pontos dos “santos” evocados ecoavam no silêncio da noite.

Colados os corpos, os amantes resolveram ir ao terreiro pedir proteção a Légua Bogi. Após pedir a benção aos “santos” afros, arriados em seus “cavalos”, o céu cobriu-se de nuvens escuras prenunciando um grande temporal. Relâmpagos alumiavam a escuridão da noite, um estrondoso trovão amedrontou ainda mais os participantes da seita afro-brasileira. Os “santos” subiram deixando os seus “cavalos” apavorados. No céu apareceu uma mancha de fogo, atravessada pela vassoura da bruxa.

                Mãe Sinhá reuniu os “cavalos” e depois de uma longa explanação pediu que atabaqueiros batessem os seus atabaques com mais firmeza e fé, a fim de chamar de volta os orixás.

                As notícias, as últimas, de Jamir e de Donga são escassas. Sabe-se, no entanto, que residem em Benin.  Jamir virou empresário, montou uma fábrica de móveis. Encheu a casa de filhos.  Donga tornou-se uma mãe carinhosa. Salve os novos aguidás.

João Batista Machado

Escritor codoense, autor do livro Histórias do Fundo do Baú.

Esse texto foi extraído do livro, ainda inédito, Imaginário Codoense.

Bullying, não! Tolerância e respeito, sim!

Um dos temas mais falados nos últimos dias, seja através dos meios de comunicação, ou, em casa, nas conversas costumeiras, ou, em escolas, tem sido o bullying. A ampliação dessa discussão é sempre louvável, de forma que se chegue a conclusões sérias e funcionais em relação a esses comportamentos agressivos que tem perdurado e se mascarado como natural em nosso meio social.

Não é de hoje, meses, ou anos, o bullying tem se perpetuado há décadas, há centenas de anos no mundo. A violência mundial só tem aumentado e consequentemente vem trazendo suas sequelas, chegando dessa forma nas escolas, no trabalho e nas casas.

É muito comum ouvirmos nos noticiários casos de violência que assolam nossa comunidade, cidade, país e mundo. Aconteceu agorinha mesmo, ali com seu Manuel que foi assaltado, com D. Maria que foi espancada pelo esposo, ou com o seu Vigário, assaltado por viciados do bairro. Ouvimos também que em Brasília ou em São Paulo que um aluno foi agredido em sala de aula por outro, ou, por um professor. Ou, ainda, que estupraram uma menina na escola, ou então, caso mais raro, porém possível, um louco entrou na sala de aula, desferiu contra crianças tiros, matando mais de dez.

O bullying é agressividade, seja ela gratuita, sem motivo aparente, ou não. Pode ser física ou psicológica, praticada por um indivíduo, aparentemente mais forte, ou por um grupo de pessoas em situação favorável, ato covarde.

Os motivos pelas quais os praticante de bullying agem assim, não sabemos ao certo. Podemos supor tantos, mas nunca justificáveis serão esses atos. Já, quem sofre bullying, na escola, por exemplo, pode ter graves sequelas, podendo, esta pessoa, no decorrer de sua vida, tornar-se violento e vingativo.

A escola tem um papel fundamental no combate contra ao bullying. Primeiro, pelo fato de ser um dos ambientes em que mais se manifesta esse tipo de agressão. Depois, por ser um lugar próprio, especial para se educar o bem. A escola pode propiciar ao alunado, que mais tarde será homem ou mulher, profissional, esposo, trabalhador, uma visão mais acurada das relações nas sociedades. Ela pode, como nenhuma outra instituição, acentuar o poder e o dever do respeito entre os cidadãos. Somos todos iguais perante a lei, devemo-nos respeito.

É essa mesma escola, onde o bullying achou casa e morada, que pode alertar aos alunos a perceberem o valor das diferenças, e capturar nelas poesia e vida. E não atenuar indiferença e discórdia, tão comum ao nosso meio.

A violência nunca acabará. No entanto, podemos amenizá-la com atitudes em repúdio ao que se configura. Os homens realmente livres podem abraçar-se sem filete de qualquer rancor. A tolerância é sua bandeira. E o amor lhe cai melhor, é o seu Deus.

Conclamo professores, mestres, políticos, pessoas comuns e todos que acreditam em um mundo melhor. Bullying, não! Desrespeito, não! Tolerância e respeito, sim! O amor vale à pena, a vida vale à pena. Vivamos para fazer do nosso mundo um lugar melhor e aprazível. Não é fácil, ninguém nos disse que seria. Também se o fosse, há muito que seríamos melhores.             

Codó, Ma, 30 de maio de 2011

                                                                   Valdemir Guimarães

Uma Skol e o “Vício Frenético”

Hoje, regado a uma skol, revi “Vício Frenético” e certifiquei-me de que ele é um dos filmes que certamente verei mais algumas vezes. Não é nem um clássico do cinema, mas quem disse que só se rever clássicos? O filme é muito bom, pra mim basta!

É um drama dirigido por Werner Herzog, que assinou direção, entre muitos outros filmes, de  Nosferatu: Phantom der Nacht (1979) e O sobrevivente, 2006. “Vicio frenético”(2009) Traz no seu elenco Nicolas Cage, em uma atuação brilhante, a sempre sensualíssima Eva Mendes e Val Kilmer.

A película, no seu decorrer, pode parecer, para quem está acostumado com filmes de ação estrelados por Nicolas Cage, longo e cansativo, mas sua narrativa consegue prender o público sem ter que ofertar muitas cenas de tiros, murros e mortes. A atuação de Cage é tudo. Talvez sua melhor atuação. Pra mim, a melhor, dos filmes que eu já vi.

Nicolas faz um herói viciado, com falhas, canastrão, mas sobre tudo: herói. Um herói humanizado. Há quem torça pela desgraça do moço (mocinho não cabe a ele),talvez os mais conservadores. Mas eu torci por ele desde o início até o final. Não sei exatamente por que. Talvez pelo fato de ele salvar a vida, logo no introito do filme, de quem não mais a tinha. Isso o redimiu, pra mim, de todos os possíveis pecados que ele cometeria e cometeu.  

Não é um filme para viciados em drogas. Não tem ele a missão redentora de salvar dependentes. O cinema não tem necessariamente de se comportar como autoajuda, embora, em mim, seja bem isso o que aconteça. O cinema é diversão, prazer, reflexão, premonição...Às vezes não é nada disso: somente arte.

Esqueça qualquer opinião contrária. Veja o filme “ Vício Frenético”. Procure-o em uma boa locadora, ou coisa parecida, e veja, reveja, sei lá, mas esteja certo de que não perderá seu tempo. Gostei do filme.

Valdemir Guimarães

os cocais, os ais e eu

É tarde, faz calor em Codó

uma cerveja ia bem para aclimatar-me ao final de semana

no entanto, sorvo um café requentado...

saudade na capital piauiense

mulher, filhos, amigos meus e uma vida que não torno mais

aqui, neste momento, só os ais, eu e os cocais.