Sei que esses dias vão além do tédio:

Estou longe dos meus, doente e sozinho.

Estar sozinho, pra mim que sei o quanto o espinho dói,

Até que vai.

Um blues, vinho, e o peito inda que doa se reconstrói.

Doente, aí é novidade, mas entendo, deve ser a idade

Os anos passam, e o corpo fica?

Não, ele vai com o tempo e nunca mais torna a ser o mesmo, vai lente, lento.

Longe sim, mas não tão longe, por isso não era pra eu estar assim.

Contudo, longe, doente e sozinho é maldade

É como se triplicasse a dor do espinho

a enfermidade ganhasse idade e a distância se esticasse

Aí não há vinho, antídoto ou automóvel que alivie essa saudade. 

Valdemir Guimarães